Poco después de las ocho de la mañana del primer día de diciembre el sol aún no calentaba pero a las afueras de la estación de metro San Lázaro –por el Eje 3 Ote. Ignacio Zaragoza– se sentía un clima sofocante.
El Sitio a San Lázaro.
A lo lejos, sobre la Avenida Eduardo Molina, esquina Emiliano Zapata, se apreciaban imágenes de guerrilla civil: decenas de jóvenes encapuchados lanzaban objetos hacia dentro del cerco que resguardaba el Palacio Legislativo de San Lázaro; ahí, centenas de granaderos de la Policía Federal se cubrían de la lluvia de proyectiles, mismos que regresaban con saña hacia los manifestantes que se defendían con escudos caseros –tapas de ollas pozoleras, burros de planchar, maderas y vidrios–. La escena incluía algunos pequeños incendios provocados por bombas molotov que no alcanzaban el objetivo que se mostraba incólume con las vallas de dos metros de alto que mantenían aparentemente seguros a los granaderos.
Intentamos cruzar de la salida del metro hacia Eduardo Molina, donde 200 metros más atrás se congregaba el grueso de los manifestantes; sin esperarlo un ardor en los ojos, picor en la garganta y una horrible sensación en la nariz inundaron el ambiente haciéndonos retroceder de manera inmediata. –¡Pinche lacrimógeno! ¡Putos tiras hijos de su… aaah!– fue el grito que se escuchó; corrimos prácticamente a ciegas, con dificultades para respirar hacia uno de los puestos callejeros que están en las cercanías del metro, –¿tienes agua?– pregunté con los ojos llorosos, imposibilitado de aspirar aire limpio por la nariz y con la garganta cerrada por el escozor del gas lacrimógeno, –sí, a ocho– contestó el vendedor, le pedí dos botellas, no reparé en el precio, estaba fría y deliciosa, me enjuagué los ojos y la cara y di un corto trago a la botella que compartí entre otras personas que intentaron cruzar con nosotros el “área de conflicto” enmarcada por un puente por el que nunca dejaron de pasar trenes del metro pese a la humareda de gases lacrimógenos e incendios generados por los cocteles molotov que se elevaba a través del puente.Sabiendo a lo que nos enfrentábamos nos cubrimos el rostro con nuestras prendas y cruzamos corriendo, esquivando piedras y latas de gas; logramos llegar a la Avenida Eduardo Molina, donde un puente peatonal fungía de frontera entre los grupos agresivos y el grueso de los manifestantes que superaba los 10 mil. El puente fue ocupado por los reporteros, camarógrafos y fotógrafos que cubrían las protestas que iniciaron desde las cuatro de la mañana, hora en la que un contingente de mil personas partió del Monumento a la Revolución.
Las personas congregadas ahí desde la madrugada coincidían en que los enfrentamientos habían comenzado alrededor de las seis de la mañana; eran las 8:30 horas y la intensidad iba en aumento; a cada “triunfo” de los grupos violentos –a “triunfo” me refiero a lanzar una piedra o un coctel molotov o regresar las latas de gas lacrimógeno del otro lado de las vallas– se dejaba escuchar una andanada de aplausos y aullidos de aprobación, al mismo tiempo que se escuchaban las detonaciones de “bombas de ruido” (cohetones que simplemente explotan), silbidos de más cartuchos de gases lacrimógenos y sonidos que cortaban el aire que, después lo supe, pertenecían a las balas de goma lanzadas por los policías federales que se resguardaban detrás del cerco.
Miles de personas con las caras tapadas no representaban al grupo que atacaba a las autoridades en las vallas. Una escena: un proyectil sale disparado desde el área donde se encontraban los granaderos dejando una estela blanca, la munición pasa por encima la zona donde se arremolinaban los grupos agresivos, el gas lacrimógeno cae a pocos metros del puente peatonal, comienza la desbandada hacia atrás y hacia calles aledañas, un joven cubierto con una máscara antigas y guantes agarra la lata y la avienta hacia un terreno baldío, la gente de prensa intenta bajar el puente huyendo del gas, los efectos son inmediatos, tomas borrosas, fotografías fuera de foco, reporteros con cascos y pañuelos en la cara ayudando a sus colegas, botellas de agua, vinagre, coca cola y pepto bismol (medicina para el malestar estomacal), caras enrojecidas, miradas intentando enfocar algo, gritos.
El cuerpo se empezó a acostumbrar a los efectos disuasivos del gas lacrimógeno, los ojos llorosos ya no eran motivo de replegarse, el picor en nariz y garganta ya no impedía respirar. –¡Un herido! ¡Ábranse! ¡Quítense! ¡Una ambulancia por favor! ¡Está cabrón!–, los gritos nos regresan a la realidad fuera de la autocompasión, en una improvisada camilla va, inerte, un señor de alrededor de 50 o 60 años, sangra profusamente de una herida en la cabeza que deja ver su cráneo abierto y roto –¡Hijos de puta!– grita un joven mientras intenta dispersar el enjambre de cámaras de video y fotografía que se arremolinan para tener la mejor imagen del herido.
Ahora lo sé, le dicen Kuy, le reventó una lata de gas lacrimógeno en la frente, tiene más de 60 años y dicen que intentaba cruzar del metro hacia Eduardo Molina, como nosotros lo hicimos horas antes, está en coma inducido en la Cruz Roja de Polanco y no se sabe si sobrevivirá.
La ambulancia se acercó lo más posible al grupo que daba primeros auxilios a Kuy, el papel de visor imparcial, de periodista terminó valiendo madres, agarré del brazo a un joven que se encontraba a mi lado y lo jalé hacia atrás –¡Un carril! ¡Dejen pasar a los paramédicos! ¡Para atrás!...¡Más atrás!, ¡más!– grité con todas mis fuerzas, no sé si mi acción estuvo bien o mal, era la vida de una persona, el instinto de auto conservación de mi especie fue más fuerte. Los paramédicos lo lograron inmovilizar y trasladar a la ambulancia donde alrededor de una decena de jóvenes hostigaban al chofer para conocer el lugar a donde sería trasladado, –A la Central, a la Cruz Roja de Polanco– musitó malhumorado el conductor.
No pasaron ni 10 minutos desde que Kuy salió en la ambulancia cuando dos jóvenes llegaron con heridas en el rostro, sangraban bastante por no decir demasiado. Iban transportados en rústicas camillas hechas con lo que se encontró al paso. Llegaron más ambulancias, se convirtió en rutina, la valla humana para permitir libre tránsito a las ambulancias y paramédicos, las preguntas desesperadas sobre el destino de los lesionados, los gritos contra los policías, el gobierno –¡Peña Nieto, esto es tu culpa!– gritó una señora mayor.
Se comenzaron a escuchar gritos al fondo, al voltear, un camión de basura con alrededor de 20 jóvenes encima se abría paso entre la multitud de manifestantes, al rebasar el puente peatonal de Eduardo Molina los jóvenes se bajaron, quedando sólo tres dentro del vehículo que se lanzaron directo contra las vallas metálicas donde impactaron el camión para salir de él y correr en dirección contraria.
Le intentaron prender fuego pero los policías lo sofocaron con extintores y chorros de agua que parecían provenir de mangueras de bomberos.Mientras esto sucedía, el contingente del movimiento #YoSoy132 se mantenía expectante a las afueras de la estación San Lázaro del metro, en la Avenida Ignacio Zaragoza. No se escuchaban consignas contra el gobierno, a lo mucho se escucharon unos cuantos gritos de “¡no violencia!”. El grupo de estudiantes decidió continuar su protesta pacífica y artística en el Zócalo por lo que emprendieron camino rumbo al centro de la Ciudad pese a que personas de otros grupos les exigían quedarse a “luchar hombro con hombro” gritando consignas como “¡ni un paso atrás!”. Los estudiantes intentaron convencer a estos grupos de unirse a su protesta pacífica, aunque no lo consiguieron y continuaron por su camino.
Fin del Sitio a San Lázaro, retirada rumbo al Zócalo
Poco después de una hora, miles de personas comenzaron a dispersarse; algunos con rumbo al Zócalo, otros con rumbo hacia su casa. El ambiente se tensó, los grupos agresivos veían cómo se quedaban solos y emprendieron la desbandada en contingente. Este grupo tomó la Av. Eduardo Molina hasta la calle Héroes de Nacozari donde empezaron a destrozar todo el mobiliario urbano como paradas de metrobús; al romper un ventanal o prácticamente desaparecer semáforos a golpes, el grueso del contingente –no más de 200 personas– aplaudía frenéticamente y envalentonaba a otros jóvenes a hacer pintas.
Los perdimos durante unos minutos ante el inminente riesgo de marchar con ellos, los volvimos a encontrar en la esquina del Eje 1 Norte Albañiles y el Eje 2 Oriente Congreso de la Unión, a pocos metros de la estación Morelos del metro; ahí cuatro policías desarmados cuidaban que no pasaran autos por esa esquina. Los jóvenes utilizaron como piñatas todos los semáforos que encontraron ante la mirada impotente de los uniformados. Un joven con el rostro descubierto les advirtió a los policías de tránsito que “esto era su culpa” por “trabajar para un gobierno represor”.
El grupo continuó su camino por el Eje 1 Norte, nosotros tomamos el metro y nos fuimos a recargar baterías, humanas y de los celulares.
Reforma, zona en guerra
Después de descansar un par de horas salimos hacia Reforma, la escena era espeluznante camiones, camionetas y patrullas de la Secretaría de Seguridad Pública del Distrito Federal daban rondines mientras grupos de no menos de 100 granaderos se movilizaban a pie a lo largo y ancho de la avenida.
Los informes de las redes sociales informaban de escaramuzas entre granaderos y manifestantes en Bellas Artes, Eje Central y Madero, Madero y Palma y el Zócalo, pero parecía que la destrucción ya había terminado en Reforma.
Decenas de pequeños grupos –no mayores a 30 personas–, muchos de los cuales habían estado en el mitin del ex candidato presidencial Andrés Manuel López Obrador se manifestaban en la céntrica avenida gritando consignas contra Peña Nieto, Calderón y las autoridades.
Otra escena: un grupo de 20 manifestantes entre los que había señoras mayores, adultos, jóvenes y niños se manifestaba pacíficamente, un grupo de alrededor de 30 granaderos les impiden continuar rumbo al Zócalo, más granaderos forman un cuadro alrededor de los manifestantes y los “encapsulan”, los hombres y los jóvenes crean un círculo para proteger a las mujeres y niños, los granaderos comenzaron a cerrar el cuadro apretando a los manifestantes, los activistas gritaban –¡Ya estuvo! ¡No estamos haciendo nada! ¡Nos están apretando! ¡No sean ojetes, no estamos haciendo nada! ¡Hay niños y señoras!–, intenté salir y quedé atrapado entre las dos primeras filas de granaderos –¡Soy prensa, déjame salir!– supliqué a los uniformados a mi alrededor, uno de ellos me dijo –¡Órale, sáquese a la chingada!– mientras me empujaba hacia fuera del cerco, donde más granaderos llegaron a rodear, –¡soy prensa, chingada madre!–, grité, –pues aquí te aguantas, tranquilito cabrón–, respondió uno de los granaderos. Comenzaron las detenciones arbitrarias, del pequeño grupo de manifestantes extrajeron a dos personas al azar y las subieron a una patrulla, el granadero que me pidió tranquilidad le gritó a sus colegas –¡Aquí tengo a uno! ¡Aquí tengo a uno!–, se acercó otro uniformado que me agarró, le dije que estaba trabajando, que era reportero y me soltó, el granadero que pedía mi detención vociferó –¡Aquí tengo a uno, está blandito! ¡No se puede ni mover el pendejo!–, otro granadero me agarró del cinturón y me sacó del tumulto de granaderos –¡Soy prensa, cabrón!– le grité enfurecido, –¡me vale madres!– respondió y me subió a una patrulla.
En la patrulla iba con dos jóvenes menores de 20 años detenidos de la misma forma que yo; el conductor de la patrulla en ningún momento nos faltó al respeto y contestó nuestras dudas, nos informó que nos trasladarían a la Agencia 50 del ministerio público, pero en la esquina de las calles Dinamarca y Liverpool en la colonia Juárez, a tres cuadras de Reforma se detuvo donde un comandante que se encontraba parado a un lado de una motocicleta “nos dejó libres” recomendándonos irnos “directo a nuestras casas y dejar de estar de desmadrosos”, pues “ésta es la única que les voy a pasar”. Le expliqué mi situación de reportero cubriendo la información por lo que no podría regresar a mi casa, me pidió disculpas, me ofreció su mano y me recomendó cuidarme “pues esto va pa´largo”. Me despedí de él y alcancé a mi compañero en el monumento a la Revolución.
Revolución, Bellas Artes, Zócalo
El monumento, donde se asentaba la Acampada Revolución 132, parecía un avispero listo para la última batalla, centenares de granaderos los rodeaban a una distancia prudente, el contingente golpeó un par de patrullas que pasaban por el lugar y se mantenían en alerta, con miradas desafiantes hacia los uniformados.
El grupo se comenzó a dispersar rumbo a Insurgentes, nosotros caminamos por Reforma, documentando daños a “los símbolos del capitalismo voraz y el imperialismo rampante”, locales deshechos, ni un cajero funcional, hoteles y restaurantes con daños en sus puertas y ventanas de los tres primeros pisos, graffitis evocando a Marx, al Ché Guevara, a la lucha anarquista, a la movilización violenta.
El Estado de Excepción en el centro de la ciudad parecía ceder, los autos comenzaron a circular por la avenida, la gente fotografiaba con sus celulares los daños a los negocios, la Avenida Juárez parecía un campo de guerra, macetas, bancas, vallas, piedras, palos, botellas y hasta maniquíes mostraban un panorama desolador, las banquetas rotas, las paredes graffiteadas, las familias cuidando que sus hijos no pisaran los vidrios esparcidos por la rotura de cristales.Un Strabucks, justo enfrente del Hemiciclo a Juárez de Marcelo Ebrard (según su Twitter), tres jóvenes con cara de asustados, dos personas de servicios de seguridad privada, vidrios por todos lados, un té chai venti frío rubricado con el nombre de Lorena abandonado en una mesa llena de fragmentos de vidrios, un maniquí de la tienda Nike que está a un costado en la misma plaza adentro de la cafetería. No hubo declaraciones de los empleados, no quisieron y no los dejaron, lo que ellos querían era irse a casa.
En Bellas Artes las vallas yacían esparcidas en el suelo, testimonio del duro enfrentamiento que se suscitó hora y media antes, pintura y manchas de quemaduras en el asfalto. Mientras que en Eje Central, en la esquina de Juárez o de Madero (depende de dónde se vea), un grupo de 50 o 100 manifestantes se sentaban en la avenida al grito de –¡no violencia!– después de haber sido rodeados por un número tres veces superior de granaderos.
Madero, la calle que se convirtió en peatonal durante este sexenio parecía ajena a las revueltas en sus alrededores, los negocios abiertos, mimos y actores callejeros haciendo sus actos, familias caminando, vendedores ambulantes, un sábado cualquiera, un anticlímax.
Zócalo: la normalidad aparente se terminaba al cruzar la plaza en su totalidad; manifestantes al pie de Palacio Nacional gritaban consignas mientras eran contenidos por cientos de granaderos de la Policía Federal y de la policía capitalina.
Conatos de bronca: un joven le grita a un policía, el policía se ríe y el activista se encabrona, le mienta la madre, el policía amaga con golpearlo con su tolete, el manifestante se pierde entre la multitud.
Imágenes varias: todos los policías portaban escudo, tolete, casco, latas de gas lacrimógeno, sonreían ante los reclamos de los manifestantes, parecían disfrutar el enojo que causaban entre la gente. Gritos, solicitudes de hablar con el mando superior, la queja, “agarraron a un chavito y lo metieron a Palacio Nacional” se escucha de alguien que no logro identificar. Forcejeos, se calma el ambiente. Ya es tarde, el cuerpo ya no responde, demasiadas emociones, hay que descansar, mañana el ruinoso centro de la ciudad amanecerá arreglado o en proceso de, el Hemiciclo a Juárez amanece como nuevo, Ebrard rápidamente mandó a arreglar “su” monumento.
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